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深秋的雨总是带着一股彻骨的凉意，仿佛要将这个城市的喧嚣彻底冲刷干净。
　　陈染微微吐息，抿了抿带了点涩痛染上他味道的唇，抬起雾眼看了他一眼，接着去拉他挡在那的胳膊，拉扯不开，不免重新看过他问：“不是亲过了么，我们走吧。”
他没有身体，只有一身残破的盔甲，在他的手上，握着一把没有剑鞘的，锈迹斑斑的长剑。
月色正浓，晚风渐起。有些故事或许不需要结局，因为它们早已在岁月中生根发芽。

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